Celle qui ne parle pas

CELLE QUI NE PARLE PAS L e médecin me dit que je suis une enfant. J’ai le corps d’une fillette. Ce n’est pas grave, ça se répare un corps. Il y a un an je ne pesais pas grand-chose, on aurait pu me glisser dans une mallette ou m’accrocher à un cintre. Me souffler comme une allumette ou me froisser dans du papier de soie. Ma peau était une vieille fripe. Je l’enfilais à l’envers et je marchais de travers. J’ai grossi comme j’ai pu. C. R. Remarquable premier roman. Texte sec et dur d’apprentissage. Michel Crépu , Revue des deux mondes. Sincère avec brutalité, réservé autant qu’impudique, singulièrement aigu avec des grâces de coquelicot. Et bouleversant. Michel Abescat, Télérama.